Começa até a encontrar prazer no descansar os ossos, cismar silencioso, podendo ficar isolado, só e seus pensamentos, a cabeça livre de vagar por territorios longínquos, vasculhando reservatorios profundos da lembrança. Buscar fatos antiquíssimos, de muita vangloria, uma lembrança fina de coisas gostosas da infancia distante, da remota mocidade.
O que doe nele, não é nada disso, até que suporta bem os calos antigos, o esporão, a dor ciática imprevisivel, a gota serena, o lumbago e o cheiro ruim de peles ressequiddas: tudo, macacoas de velho, doenças incuraveis e a tosse companheira de muitos anos.
O que mais lhe cala o âmago do ser é se sentir oculto, que nem tem mais nada pra dizer, de interessante pra ninguem. Fica desesperado quando tenta mostrar algo de novo, de grande, uma grande descoberta de problema dificultoso, um livro.
